21 de marzo Día Mundial de la Poesía.
Hoy América: Poemas de Argentina, Uruguay, Chile, México, Brasil, Colombia, Cuba, EEUU, Perú, Paraguay, Bolivia, República Dominicana, Canadá, Ecuador, El Salvador, Panamá, Venezuela, Guatemala, Haití
¡Hola! ya llega un nuevo 21 de marzo y desde hace 25 años se celebra el Día Mundial de la Poesía. Este newsletter se centra en esta fecha y en la difusión de poemas de algunos países de América.
Tambien sigue creciendo el Podcast BDP con más poesía. Hoy la poeta Nadia Rizzo elige y lee poemas de su libro Tinta China editado por Halley Ediciones.
Bienvenidos, este newsletter tiene muchas palabras y te llevará algunos minutos de lectura.UNESCO ( The United Nations Educational Scientific and Cultural Organization) un organismo con el objetivo de contribuir a la paz y a la seguridad en el mundo mediante la educación, la ciencia, la cultura y las comunicaciones, el 21 de marzo de 1999 durante su 30.ªconferencia general en París adoptó ese día para honrar a los poetas, revivir tradiciones orales de recitales de poesía, promover la lectura, la escritura y la enseñanza de la poesía, fomentar la convergencia entre la poesía y otras artes, y también aumentar la visibilidad de la poesía en los medios. Así lo cuenta en su web .
Me gusta decir que poesía hay en todos lados. Cuando comencé la idea de este newsletter me hice una primera pregunta ¿cuantos países hay en este mundo?
Son 195, pero hay toda una discusión que no abordaremos aquí, que también podrían ser 203. Si más o menos tomamos estos números, América serían 35 países, Asia 49, Europa 50, Africa 54, Oceanía 15 ¿Se pueden imaginar de cuanta poesía mundial estaríamos hablando? Muchísimos poemas y palabras escritas por poetas. Sería interminable la tarea de dar con toda esa información aunque muy placentera por cierto. Pero hoy quiero comenzar con una primera selección de América, porque es el continente en el que me encuentro. Vivo en Argentina y también nací en este país. América respira poesía por todos lados. Los invito a continuación a leer un poema de un poeta por cada país. En esta primera entrega hice una selección de Argentina, Uruguay, Chile, México, Brasil, Colombia, Cuba, EEUU, Perú, Paraguay, Bolivia, República Dominicana, Canadá, Ecuador, El Salvador, Panamá, Venezuela, Guatemala, Honduras, Haití, Nicaragua y Jamaica. Ojalá los disfruten tanto como yo. ¡Viva la poesía!
Argentina
Alejandra Pizarnik
La palabra que sana
Esperando que un mundo sea desenterrado por el lenguaje, alguien canta el lugar en que se forma el silencio. Luego comprobará que no porque se muestre furioso existe el mar, ni tampoco el mundo. Por eso cada palabra dice lo que dice y además más y otra cosa.
Uruguay
Circe Maia
El puente
En un gesto trivial, en un saludo,
en la simple mirada, dirigida
en vuelo, hacia otros ojos,
un áureo, un frágil puente se construye.
Baste eso sólo.
Aunque sea un instante, existe, existe.
Baste eso sólo.
Chile
Raúl Zurita
Verás un mar de piedras
Verás margaritas en el mar
Verás un Dios de hambre
Verás el hambre
Verás figuras como flores
Verás un desierto
Verás el mar en el desierto
Verás tu odio
Verás un país de sed
Verás acantilados de agua
Verás nombres en fuga
Verás la sed
Verás amores en fuga
Verás el poco amor
Verás flores como piedras
Verás sus ojos en fuga
Verás cumbres
Verás margaritas en las cumbres
Verás un día blanco
Verás que se va
Verás no ver
Y llorarás
México
Rosario Castellanos
Los adioses
Quisimos aprender la despedida
y rompimos la alianza
que juntaba al amigo con la amiga.
Y alzamos la distancia
entre las amistades divididas.Para aprender a irnos, caminamos.
Fuimos dejando atrás las colinas, los valles,
los verdeantes prados.
miramos su hermosura
pero no nos quedamos.
Brasil
Adelia Prado
Nacimiento del poema
Lo que existe son cosas,
no palabras. Por eso
te escucharé sin cansancio recitar en búlgaro
como miraré montañas durante horas,
o nubes.
Señales valen palabras,
palabras valen cosas,
cosas no valen nada.
Entender es un rapto,
igual que no entender.
Mi madre muriendo,
no faltó a mi llanto este arco iris:
el luto va bien con mi pelo claro.
Granito, lápida, crëpe,
¿son cosas bellas o palabras bellas?
Mármol, sol, lejía.
Entender me secuestra de palabra y de cosa,
arroja mi corazón de la poesía.
Por eso escribo poemas
para velar lo que amenaza mi debilidad mortal.
Me rehúso a creer que los hombres inventaron las lenguas,
es el Espíritu quien me impele,
quiere ser adorado
y sopla en mi oído este himno litúrgico:
baldes, escobas, deudas y miedo,
deseo de ver a Jonathan y ser condenada al infierno.
No construí las pirámides. Soy Dios.
Colombia
Piedad Bonnett
Las cicatrices
No hay cicatriz, por brutal que parezca,
que no encierre belleza.
Una historia puntual se cuenta en ella,
algún dolor. Pero también su fin.
Las cicatrices, pues, son las costuras
de la memoria,
un remate imperfecto que nos sana
dañándonos. La forma
que el tiempo encuentra
de que nunca olvidemos las heridas.
Cuba
Eliseo Diego
Comienza un lunes
La eternidad por fin comienza un lunes
y el día siguiente apenas tiene nombre
y el otro es el oscuro, al abolido.
Y en él se apagan todos los murmullos
y aquel rostro qua amábamos se esfuma
y en vano es ya la espera, nadie viene.
La eternidad ignora las costumbres,
le da lo mismo rojo que azul tierno,
se inclina al gris, al humo, a la ceniza.
Nombre y fecha tú grabas en un mármol,
los roza displicente con el hombro,
ni un montoncillo de amargura deja.
Y sin embargo, ves, me aferro al lunes
y al día siguiente doy el nombre tuyo
y con la punta del cigarro escribo
en plena oscuridad: aquí he vivido.
EE.UU
Sylvia Plath
Los bailes nocturnos
Cayó una sonrisa en la hierba.
¡Irrecuperable!
¿Y cómo tus bailes nocturnos
van a perderse? ¿En las matemáticas?
Tales brincos y espirales puros…
De cierto que recorren
el mundo para siempre; pero no quedaré
enteramente vacía de bellezas: el don
de tu pequeño aliento; el olor
a hierba empapada de tus dormires -azucenas, azucenas.
Incomparable es tu carne.
Fríos pliegues de ego: la cala
y la tigridia, que va embelleciéndose…
Manchas – y una expansión de pétalos calientes.
Los cometas
tienen tanto espacio que recorrer,
tanta frialdad, tanto olvido.
Así se pulverizan tus gestos:
cálidos y humanos; luego su luz rosada
que sangra y se desuella
al pasar por las negras amnesias del cielo.
¿Por qué me son dados
esas luminarias, esos planetas,
que caen como bendiciones, como copos
hexagonales, blancos,
en mis ojos, mis labios, mi cabello
derritiéndose al contacto?
En ninguna parte
Perú
Blanca Varela
esta mañana soy otra
toda la noche
el viento me dio alas
para caer
la sin sombra
la muerte
como una mala madre
me tocó bajo los ojos
entonces dividida
dando tumbos
de lo oscuro a lo oscuro
giré recién llegada
a la luz de esta línea
en pleno abismo
abriéndose
y cerrándose
la línea
sin música
pero llamando
sin voz
pero llamando
sin palabras
llamando
Paraguay
Susy Delgado
YVYTU YMA – VIENTO VIEJO
(Fragmento)
Yma Como antes
ymaitéicha como en tiempos antiguos
ou viene
oipeju sopla
ohasa pasa
ojere gira
ha upéinte y luego
ojevy. vuelve.
Yma Como antes
ymaitéicha como en tiempos antiguos
ha’e ndajahechái no se lo ve
ha katu omomýi y sin embargo hamaca
orova oraha mueve lleva
opaite mba’e. todo lo que hay.
Yma Como antes
ymaitéicha como en tiempos antiguos
oipeju sopla
oipeju… sopla…
Bolivia
Jaime Saenz
Después de ti
Tú no sabes el secreto —mientras vivas, no me mires ni te acerques.
Las paredes se derrumban, me sepultan los escombros.
A la hora del pan, los gusanos me devoran. Este cuerpo es ya mío, bajo tierra —aunque la alegría me corroe, la disolución es alegría, a la hora del pan que me aniquila.
No te acerques.
Yo soy el pan.
Estas puertas son oscuras, no tienen un porqué, no sirven para nada —al otro lado no hay nada.
Se mira la muerte, y se transfigura, se adivina y se pierde —tiene una fecha, la cual se olvida.
Es un después, el cual se recuerda —después de ti.
República Dominicana
Aurora Arias
La mujer que soy yo
Por ahí debe andar
la mujer que soy yo
La mujer que me tiene escondida
el silencio
Por ahí debe ser
La mujer de mí misma
en la que no he vivido
Por ahí debe verme de mirarse
La que me nació al nacer
la simple
la forma verdadera del retorno
Por ahí debe andar
donde el cuerpo no sabe aún
que existo
Puerto Rico
Luis Palés Matos
Yo no sé si soy sonámbulo o neurótico…
Yo no sé si soy sonámbulo o neurótico;
siento lagos en el alma, y no son míos…
El ambiente me sofoca, como a exótico
en un pueblo enteramente de judíos.Vivo en mi y no comprendo; hormigueos
van abriendo filtraciones de erotismo
en mi pecho, y un enjambre de deseos
mancha cisne de mi estricto misticismo.Poco a poco de mi juicio van comiendo
y un volcán de efervescencia promoviendo
al tocar de mis recuerdos el tropel;que se agitan como cuervos plutonianos,
como duendes, como brujas, como enanos
del imperio revoltoso de Luzbel.
Canadá
Anne Carson
Podrías 1
Si no eres la persona libre que quieres ser, busca un lugar donde puedas contar la verdad sobre ello. Contar cómo te va con todo. La franqueza es como una madeja que se produce a diario en el vientre, tiene que desenrollarse en algún lado. Podrías susurrar de cara a un pozo. Podrías escribir una carta y mantenerla guardada en la gaveta. Podrías escribir una maldición en una cinta de plomo y enterrarla para que nadie la lea por mil años. No se trata de encontrar un lector, se trata de contar. Piensa en una persona de pie, sola en un cuarto. La casa está en silencio. La persona lee un pedazo de papel. No existe nada más. Todas sus venas se pasan al papel. Toma la pluma y escribe en él unos signos que nadie más va a ver, le confiere así como una plusvalía,
y todo lo remata con un gesto
tan privado y preciso como su propio nombre.
Ecuador
Gabriela Vargas Aguirre
¿Qué dirección postal tiene el mar?
Debimos mirar hacia arriba.
Ahora el cielo es una casa de agua.
Pide un deseo que en la marea todo es ahora. Te dije.
Siempre quise vivir en el mar. Dijiste.
Te dije azul. Te dije negro –azul.
Mudarse es también peces lloviendo hacia arriba.
MUERTOS.Siempre quise vivir en el mar. Te dije azul.
Debimos mirar hacia arriba. Te dije negro –azul.
Entonces deseaste tomar una ola y volverla una burbuja.
Desde abajo, nuestros ojos, los mordidos,
esos que aguantan los dardos decían:
“Mudarse también es mirar pasar las nubes”.Entonces los peces cayeron de golpe,
avanzando se volvieron un diluvio.
Sus panzas, sus ojos tiesos como puño, un diluvio.
Los peces llueven hacia arriba. Te dije.
Sus aletas son estrellas. Te dije.
Azules son los muertos antes de hundirse.
El Salvador
Roque Dalton
Como tú
Yo, como tú,
amo el amor, la vida, el dulce encanto
de las cosas, el paisaje
celeste de los días de enero.También mi sangre bulle
y río por los ojos
que han conocido el brote de las lágrimas.Creo que el mundo es bello,
que la poesía es como el pan, de todos.Y que mis venas no terminan en mí
sino en la sangre unánime
de los que luchan por la vida,
el amor,
las cosas,
el paisaje y el pan,
la poesía de todos.
Panamá
Ricardo Miró
Vespertina
Las tardes son iguales hace treinta y seis años:
el mismo sol cansado de tanto caminar
por los cielos profundos y los mismos rebaños
de nubes sonrosadas viajando sobre el mar.Hay tardes nebulosas, húmedas y otoñales;
hay tardes encendidas que inspiran sólo el bien;
pero treinta y seis años hace que son iguales.
Yo, que las amo tanto, ¡lo recuerdo tan bien...!En cada tarde hay una femenina ternura
de paloma, de garza, de manantial, de flor,
donde toda alegría se hace serena y pura,
donde se santifica todo humano dolor.Pero esta tarde tiene una melancolía
tan honda, tan callada, tan sincera, tan cruel,
tan acremente amarga que hasta se pensaría
que alguien volcó en los cielos una copa de hiel
Venezuela
Rafael Cadenas
Musa
Concédele al poeta,
si la humildad no lo ha abandonado,
las palabras justas
para su tarea: no decir lo que se espera
sino
ser vocero
de la más oculta necesidad.
Guatemala
Isabel de los Ángeles Ruano
Amanecí de nuevo.
No he muerto. Estoy viva.
Respiro y soy.
Aún soy con esta luz de fuego.
Así soy
con la aurora que nace.
Así soy resonando en mi pecho.
Jubilosa y feliz.
Honduras
Marco Antonio Madrid
Atada
Adherida
Con o sin derecho
Con o sin memoria
A mi lecho
A mi sueño
A mi carne
A mi sangre
A mis huesos
A mí todo:
La poesía
Haití
Jacques Roumain
EscaparseCreerse solo y contento
en la sabana y
vaquero
echarle lazo a las quimeras
sin reparar en
las manos que sangran
por haber halado hasta el pecho
el Vacío amargo.
Correr por los cañaverales
entre
erizos de espadas de plata
al sol,
creerse planta
convertirse en planta
sentir la caricia de múltiples brazos
mezclarse en los múltiples brazos
oír nacer dentro de sí una música
que habiendo resonado
de costa a costa
volverá a morir en sí.
Nicaragua
Gioconda Belli
Reglas de juego para los hombres que quieran amar a mujeres
I
El hombre que me ame
Deberá saber descorrer las cortinas de la piel,
Encontrar la profundidad de mis ojos
Y conocer lo que anida en mí,
La golondrina transparente de la ternura.
II
El hombre que me ame
No querrá poseerme como una mercancía,
Ni exhibirme como un trofeo de caza,
Sabrá estar a mi lado
Con el mismo amor
Conque yo estaré al lado suyo.
III
El amor del hombre que me ame
Será fuerte como los árboles de ceibo,
Protector y seguro como ellos,
Limpio como una mañana de diciembre.
IV
El hombre que me ame
No dudará de mi sonrisa
Ni temerá la abundancia de mi pelo,
Respetará la tristeza, el silencio
Y con caricias tocará mi vientre como guitarra
Para que brote música y alegría
Desde el fondo de mi cuerpo.
V
El hombre que me ame
Podrá encontrar en mí
La hamaca donde descansar
El pesado fardo de sus preocupaciones,
La amiga con quien compartir sus íntimos secretos,
El lago donde flotar
Sin miedo de que el ancla del compromiso
Le impida volar cuando se le ocurra ser pájaro.
VI
El hombre que me ame
Hará poesía con su vida,
Construyendo cada día
Con la mirada puesta en el futuro.
VII
Por sobre todas las cosas,
El hombre que me ame
Deberá amar al pueblo
No como una abstracta palabra
Sacada de la manga,
Sino como algo real, concreto,
Ante quien rendir homenaje con acciones
Y dar la vida si es necesario.
VIII
El hombre que me ame
Reconocerá mi rostro en la trinchera
Rodilla en tierra me amará
Mientras los dos disparamos juntos
Contra el enemigo.
IX
El amor de mi hombre
No conocerá el miedo a la entrega,
Ni temerá descubrirse ante la magia del enamoramiento
En una plaza llena de multitudes.
Podrá gritar –te quiero–
O hacer rótulos en lo alto de los edificios
Proclamando su derecho a sentir
El más hermoso y humano de los sentimientos.
X
El amor de mi hombre
No le huirá a las cocinas,
Ni a los pañales del hijo,
Será como un viento fresco
Llevándose entre nubes de sueño y de pasado,
Las debilidades que, por siglos, nos mantuvieron separados
Como seres de distinta estatura.
XI
El amor de mi hombre
No querrá rotularme y etiquetarme,
Me dará aire, espacio,
Alimento para crecer y ser mejor,
Como una Revolución
Que hace de cada día
El comienzo de una nueva victoria.
Jamaica
Mutabaruka
Este poema
este poema hablará del mar maldito
que trajo a estas playas las naves
hablará de madres que lloran por sus hijos
tragados por el mar
este poema no dirá nada nuevo
este poema hablará del tiempo
del tiempo sin fin del tiempo indefinido
este poema citará nombres
nombres como lumumba kenyatta nkrumah
hannibal akenaton malcolm garvey
haile selassie
este poema desprecia al apartheid al racismo al fascismo
los motínes klu klux klan en Brixton y Atlanta
jim jones
este poema se rebela contra la división primer mundo segundo mundo
tercer mundo: decisión del hombre
este poema es un poema cualquiera
este poema no tendrá lugar entre las obras maestras
no será recitado por entusiastas
no será citado por políticos ni religiosos
este poema es puñal bomba arma fuego
arde por la libertad
si, este poema es tambor
ashanti mau mau ibo yoruba nyahbingi guerrero
uhruru uhruru
uhruru namibia
uhruru soweto
uhruru áfricaeste poema no cambiará nada
a este poema le faltan unos cambios
este poema es el renacimiento de un pueblo
que se levanta se despierta entiende
este poema habla está hablando habló
este poema seguirá aún cuando dejen de escribir los poetas
este poema sobrevivirá a mi
a tí permanecerá en la historia
en tu cabeza
en el tiempo y para siempre
este poema con el tiempo el tiempo dirá
este poema aún no ha sido escrito
este poema no tiene autor
este poema es solo parte del cuento
de su... historia nuestra... historia la historia sin narrar
este poema ya timbra habla molesta
lo quieres detener y no puedes
porque este poema no se detiene
este poema es largo no es corto
este poema no se domina ni se culpa
la historia de este poema no se ha contado
este poema es viejo nuevo
este poema se tomó de la biblia del devocionario
de playboy el new york times readers digest
de los archivos Cia de los archivos Kgb
este poema no guarda secretos
de este poema dirán pendejada estupidez sinsentido
este poema te observa tratando de buscar el hilo
este poema te revuelve los sesos
quieres dejar de escuchar este poema
pero este poema no te deja
necesitas saber qué te dirá ahora este poema
pero este poema te quedará mal porque
este poema continúa en tu mente en tu mente.
Y para finalizar les cuento que seguimos alimentando el Podcast BDP con más poesía. Hoy los invito a escuchar a Nadia Rizzo. Ella elige y lee poemas de su libro Tinta China editado por Halley Ediciones. Para escuchar podcast anteriores podes visitar acá.
❤️Muchas gracias Nadia por ser parte del Podcast.
Si esta publicación te gustó, me ayuda mucho que la compartas.
Bondi de Poetas es un newsletter quincenal y de suscripción gratuita que se sustenta con el respaldo de sus lectores ¡Gracias a los nuevos susriptores por sumarse a esta comunidad!
Ingresá acá para conocer todas las formas que existen de apoyar este boletín de difusión de poesía. Tu aporte hace toda la diferencia.
Si recibiste esta publicación por primera vez, acá te paso anteriores por si te interesa leerlas: La poesía y el té, El camino del libro, Videopoesía, La Uruguaya: Idea Vilariño. Para recibir nuevas publicaciones y apoyar el trabajo, considera convertirte en un suscriptor gratuito o pago.
Los espero en el próximo con más poesía, Mara
:::::::: Viva la poesía compartida :::::::: BDP