XXII
Nunca había tenido un gato.
Josefina llegó como la tormenta,
con su alivio y su viento,
con su cuento de hadas a media lengua,
como una niña,
como un manchón.
Luego fue día soleado,
canción de cuna,
cerezo en agosto,
ovillo blanco
en la rutina de volver
y saberla ahí,
esperando
agazapada
como si abrir la puerta fuera el instante
en el que se salta,
se vuelve al útero.
XXVII
Salen jazmines de mis manos de barro.
Ya no las siento raras,
ya no me oculto,
y hoy planto gajitos
en cada cantero.
Florecen.
No hay ninguno
que se parezca a su dueña.
XXX
El peso del velo sobre el cuerpo,
la lengua que niega,
y el cielo
con tantos jazmines cortados.
A esta tierra reseca que cubre los huesos
la piso gritando.
✍Nació el 15 de noviembre de 1987 en Cañuelas, Buenos Aires, pero reside desde hace muchos años en La Pampa. Es licenciada en Comunicación Social por la Universidad Nacional de La Plata y profesora en Letras por la Universidad Nacional de La Pampa. Se desempeña como docente de Lengua y Literatura en el nivel medio y como correctora de textos literarios. En julio de 2024, El cuerpo sabe, su primer poemario, fue editado por Enero Editorial.
🎙¡Muchas gracias Pilar por ser parte del Podcast BDP!
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